Alimento para los buitres (VII)

No, no es exhibicionismo esto que hago. No lo es. No es más que la sangre que te negaste a ver, no es más que la voluntad que obviaste, las negativas que despreciaste, la decisión que tomaste. SON TUS CONSECUENCIAS.
Esto que te revuelve, que te sonroja, es el producto del terror, es la navaja escondida entre los pliegues de mi ropa. Son todas las gasas manchadas y guardadas para hacértelas tragar. Son las noches vomitando por el recuerdo. Son las duchas de bicarbonato y agua ardiendo. Es el asco que te tengo. Es tu enfermedad. Y mi orgullo. Y mi dignidad.