Alimento para los buitres (VIII)

Suena Goodbye Horses de homenaje y mi cuerpo se desplaza hacia ti en un vaivén sugerente y violento. Bailo, como siempre, para mí, por sentir mi cuerpo retorcerse hasta el éxtasis sin ayuda de nada ni de nadie, sólo entre la música y yo. Y vosotros los idiotas caéis en la trampa.
—Aprendí a cazar de bien pequeña —te digo aunque no te interese—. Nunca he matado un animal, claro está, no quiero que pienses que soy una asesina.
El derroche de humor no te sorprende. Miro hacia ti de soslayo esperando tu reacción. Ni una tos. Ni un suspiro. Sólo el negro de tus ojos escudriñando la habitación.
—Es la espera lo que más excita al cazador. Su capacidad para mantenerse en segundo plano hasta que la presa decide aparecer representa la mayor parte de su victoria.
Paciencia… He tenido que trabajar tanto en ella…
—Así capturaba a las lagartijas del verano que rondaban por el pueblo. Permanecía inmóvil delante de cualquier muro soleado y agrietado durante horas, tranquila y concentrada, para verlas salir de su escondite y atraparlas con mis pequeñas y ágiles manos de niña. No tendría más de cinco años —respiro profundamente antes de sentarme a horcajadas sobre ti. Mi repulsión y tu miedo tocándose por un momento—. Con los seres humanos es, aunque parezca mentira, más sencillo. Sino que te lo digan a ti, ¿verdad? Un par de caídas de pestañas, un roce casual, una sonrisa despreocupada en los labios, et voilà, entras a ciegas en la guarida de la loba confiando en que, como soy mujer, nada malo te podrá pasar. Y eso que te lo advertí.

Alimento para los buitres (VII)

No, no es exhibicionismo esto que hago. No lo es. No es más que la sangre que te negaste a ver, no es más que la voluntad que obviaste, las negativas que despreciaste, la decisión que tomaste. SON TUS CONSECUENCIAS.
Esto que te revuelve, que te sonroja, es el producto del terror, es la navaja escondida entre los pliegues de mi ropa. Son todas las gasas manchadas y guardadas para hacértelas tragar. Son las noches vomitando por el recuerdo. Son las duchas de bicarbonato y agua ardiendo. Es el asco que te tengo. Es tu enfermedad. Y mi orgullo. Y mi dignidad.

Alimento para los buitres (VI)

El rojo de la sangre debería hacerse acción.
Goteas, nada alarmante ni peligroso para aquello a lo que llamas tú vivir. Asomado el atisbo de duda en tus ojos, una vez aprendida tu vergüenza, no eres más que un cuerpo en descomposición, acelerada por los surcos que ha dejado en tu piel una cuchilla de afeitar. No. Por ellos no escaparás.
Coso, punto a punto, las heridas practicadas sin orden ni concierto. ¿Ira? La que quieras. Tan profunda que ni atravesándote en dos conseguiría… conseguiría…
No hay corazón, ni alma, ni razón detrás de mis huesos.

Alimento para los buitres (V)

Acabas de mearte, de nuevo, y ya he perdido la cuenta de las veces que he limpiado tus desechos. Aunque al principio lo sentía placentero, se ha vuelto rutina y ya no disfruto de la misma manera cuando abro la llave del agua a presión. Apuntar a tus huevos ya no es un reto, la manguera pertenece a mi cuerpo. Por eso esta vez dejaré que te cuezas, en tu orín, en tu mierda, hasta que las llagas te supuren, hasta que la fiebre te haga delirar. Puede que entonces quieras admitir la verdad.